C’était un jour sans fin, de ceux qui traînent leur langueur et nous laissent immobiles sous une chaleur écrasante. 

Avant ce souffle, rien n’existait, ou, du moins, rien que je ne pusse nommer. 

Peut-être quelque chose d'infime, de presque inaudible qui passait à la lisière de ma conscience sans jamais s'y arrêter vraiment.

Puis tout a changé. 

Lentement, presque imperceptiblement, l'envie d'un ailleurs s'est installée, d'abord discrète, puis plus insistante. 

Un frisson diffus me traversa comme si quelqu’un s’appliquait à me tendre un fil pour m’amener précisément à ce vieux livre écorné, camouflé sur l’étagère d’une bibliothèque hors d’usage.

Je l’ai attrapé sans grande conviction, puis dévoré avec passion en découvrant page après page la sensation de renaître.

J'ai cherché à comprendre ce qui m'arrivait. 

J'ai tenté de m'en protéger aussi, de contenir ce mouvement naissant, comme on retient quelque chose dont on pressent qu'il pourrait nous échapper.

Mais cela ne faisait que revenir, encore et encore, avec une douceur obstinée.

Alors j'ai cessé de résister.

Ce n’était pas vraiment un abandon.

Plutôt une décision silencieuse, un consentement a ce qui, de toute façon, était déjà en train de se produire.

Le livre m'offrait l’opportunité d’un nouveau départ.

Je suis partie, pas loin, pas longtemps. 

Juste assez pour m'absenter de moi-même, pour laisser la sensation suivre son cours.

Un instant seulement. 

Un fragment de temps à peine perceptible, mais suffisant pour comprendre, enfin, à quel point il est doux de se sentir encore vivant.